O garoto se contorcia no chão. A camisa rasgada em tiras, a poeira subindo, o fogo engolindo o chão. A pele manchada em óleo e graxa e sangue e suor, a dor arrebentando-o como alguém puxa com força a linha de alguma roupa. Os dentes batiam e roçavam, os gritos atingiam cada corda vocal sua. Os cabelos fios de ouro estavam negros, os olhos azuis; cinzas - como todo o caos dali. Os sapatos estavam furados, as costas repousadas em vidros, a visão toda embaçada. Explosões machucavam os seus tímpanos. Jorrava lágrimas gordas e sem gosto. De novo, a tatuagem queimou. Era uma cruz céltica no meio do peito, do tamanho de seu dedo anelar esquerdo. Sentia como se despejassem magma. Quando virou a cabeça instintivamente tentando escondê-la do sofrimento, viu algo reluzir. Conseguiu distinguir uma lâmina, nada mais, à dois centímetros de distância. Sua chance única. Encostou os dedos e a segurou de leva. Sentiu quase um conforto naquilo. E a voz sussurrou: "Pega-a, pega-a, quero ver sua carne, seu fraco, ande, pega-a, eu sei que você quer, adiante-se, estamos perdendo tempo, ande, estripe-se até as entranhas, mas saiba que eu não irei sair de onde estou." Em suas veias corria escuridão e pecado, aquele talvez era o seu fim. Mais vozes chegaram, ásperas, altas, finas, baixas, profundas, sombrias. Seu cérebro estava rachando. E viu, então, uma mão se estendendo na altura do cenho.