Eu sinto que posso falar com ele para sempre. Ouvir suas histórias fantásticas, saber sobre os milhares livros que leu, o modo que vê o mundo. Não sinto mais fome, me alimento de suas palavras. Não sinto mais sono, os nossos sonhos já é suficiente. Não sinto mais rancor, nem tristeza, nem raiva: ele me entorpece. É como cavar um buraco, um grande buraco estando sonâmbulo e depois deitar lá dentro. E quando você se vê naquilo, não surta, mas percebe que é a coisa mais sensata a fazer. O subconsciente totalmente consciente. E então enterra. Parece que tudo aquilo te suga, suga a sua energia, mas ao mesmo tempo, a sensação de preenchimento é tão boa que você continua até atingir o êxtase e então, depois de tempos, percebe que jamais é o suficiente. É assim que eu me sinto. É suicida, mas é tão bom que eu posso morrer por isso. Tem toda essa insegurança, uma leve adrenalina e um desejo enorme, cinquenta sentimentos compactados em um: paixão.