Garota bonita, de cabelos pretos e buracos na bochecha. Pequenina e sempre acompanhada da dor três vezes mais alta. As olheiras eram fundas por perder as noites chorando no travesseiro. Rachaduras internas quebravam-a cada vez mais um pouco. O único brilho dos olhos era o reflexo da luz do celular, seu companheiro inseparável. A mágoa explodia a medida a raiva abaixava, todas as vezes. A menina era um tanto complicada, errada. Mas era perfeita, em um ângulo torto. Caia em livros e falava sobre dinossauros e água virtual. Movia a boca de um modo sinuoso. Soava melancólica, indignada, apaixonada. Mais bagunçada que as memórias de alguém que sofreu uma concussão. E ela está amolando a tesoura, lentamente e esforçadamente, para cortar a vida de papel que tem. Não tem força para rasga-la. Mas está surgindo, tomando movimentos de uma raposa. Ela irá sair dessa e será grande, como o seu coração. Ela só precisa acreditar.